Es war einmal eine Waldmaus, und ihr Name war Frau Tittlemouse.
Sie lebte in einer Bank unter einer Hecke.
So ein komisches Haus! Es gab haufenweise sandige Gänge, die zu Vorratskammern und Nuss- und Saatgutkellern fßhrten, alles zwischen den Wurzeln der Hecke.
Es gab eine KĂźche, eine Stube, eine Speisekammer und einen Vorratsraum.
AuĂerdem gab es das Schlafzimmer von Frau Tittlemouse, wo sie in einem kleinen Kastenbett schlief!
Frau Tittlemouse war ein furchtbar ordentliches Mäuschen, das immer fegte und den weichen Sandboden abstaubte.
Manchmal verirrt sich ein Käfer in den Gängen.
“Puh, puh, kleine schmutzige FĂźĂe”, sagte Frau Tittlemouse und klapperte mit ihrer MĂźllschĂźssel.
Und eines Tages lief eine kleine alte Frau mit einem rot gefleckten Mantel auf und ab.
“Dein Haus brennt, Mutter Marienkäfer! Flieg nach Hause zu deinen Kindern!”
An einem anderen Tag kam eine groĂe, fette Spinne herein, um sich vor dem Regen zu schĂźtzen.
“Verzeihung, ist das nicht das von Fräulein Muffet?”
“Geh weg, du freche bĂśse Spinne! Du hinterlässt Ăźberall in meinem schĂśnen, sauberen Haus Spinnweben!”
Sie bĂźndelte die Spinne an einem Fenster.
Er lieĂ sich mit einer langen dĂźnnen Schnur die Hecke hinunter.
Frau Zwergmaus machte sich auf den Weg zu einem entfernten Lagerraum, um Kirschkerne und Distelsamen fĂźr das Abendessen zu holen.
Während des ganzen Ganges schnßffelte sie und schaute auf den Boden.
“Ich rieche den Duft von Honig; sind es die SchlĂźsselblumen drauĂen in der Hecke? Ich bin mir sicher, dass ich die Spuren von kleinen schmutzigen FĂźĂen sehen kann.”
PlĂśtzlich kam sie um eine Ecke und traf Babbitty Bumble – “Zizz, Bizz, Bizzz!”, sagte die Hummel.
Frau Tittlemouse sah sie ernst an. Sie wßnschte, sie hätte einen Besen.
“Guten Tag, Babbitty Bumble, ich wĂźrde gerne etwas Bienenwachs kaufen. Aber was machst du denn hier unten? Warum kommst du immer am Fenster herein und sagst Zizz, Bizz, Bizzz?” Frau Tittlemouse wurde langsam sauer.
“Zizz, Wizz, Wizzz!”, antwortete Babbitty Bumble mit einem mĂźrrischen Quieken. Sie schlängelte sich einen Gang hinunter und verschwand in einem Lagerraum, in dem frĂźher Eicheln aufbewahrt wurden.
Frau Tittlemouse hatte die Eicheln vor Weihnachten aufgegessen; die Vorratskammer hätte leer sein mßssen.
Aber es war voll von unordentlichem, trockenem Moos.
Frau Zwergmaus begann, das Moos herauszuziehen. Drei oder vier andere Bienen steckten ihre KĂśpfe heraus und summten heftig.
“Ich habe nicht die Angewohnheit, Wohnungen zu vermieten; das ist eine Zumutung!” sagte Frau Tittlemouse. “Ich werde sie hinauswerfen lassen…” “Buzz! Buzzz! Buzzz!”-“Ich frage mich, wer mir helfen wĂźrde?” “Bizz, Wizz, Wizzz!”
– “Ich will Mr. Jackson nicht haben; er wischt sich nie die FĂźĂe ab.”
Frau Tittlemouse beschloss, die Bienen bis nach dem Abendessen in Ruhe zu lassen.
Als sie in die Stube zurĂźckkam, hĂśrte sie jemanden mit dicker Stimme husten; und da saĂ Mr. Jackson selbst!
Er saĂ auf einem kleinen Schaukelstuhl, drehte Däumchen und lächelte, während er die FĂźĂe auf dem KotflĂźgel abstĂźtzte.
Er lebte in einem Gully unterhalb der Hecke, in einem sehr schmutzigen, nassen Graben.
“Wie geht es Ihnen, Mr. Jackson? Meine GĂźte, Sie sind ja ganz nass geworden!”
“Vielen Dank, vielen Dank, vielen Dank, Frau Tittlemouse! Ich werde mich ein wenig hinsetzen und abtrocknen”, sagte Mr. Jackson.
Er saà da und lächelte, und das Wasser tropfte von seinem Mantelschwanz. Frau Tittlemouse ging mit einem Wischmopp herum.
Er saĂ so lange, dass er gefragt werden musste, ob er etwas zu Abend essen wolle?
Zuerst bot sie ihm Kirschkerne an. “Danke, danke, Frau Tittlemouse! Keine Zähne, keine Zähne, keine Zähne”, sagte Mr. Jackson.
Er Ăśffnete den Mund vĂśllig unnĂśtig weit; er hatte sicher keinen Zahn im Kopf.
Dann bot sie ihm Distelsamen an – “Tiddly, widdly, widdly! Puff, puff, puff!”, sagte Mr. Jackson. Er blies die Disteln durch das ganze Zimmer.
“Vielen Dank, vielen Dank, vielen Dank, Frau Tittlemouse! Was ich jetzt wirklich gerne hätte, wäre eine kleine Schale Honig!”
“Ich fĂźrchte, ich habe keine, Herr Jackson”, sagte Frau Tittlemouse.
“Tiddly, widdly, widdly, Mrs. Tittlemouse!” sagte der lächelnde Mr. Jackson, “ich kann es riechen; deshalb bin ich gekommen, um sie zu besuchen.”
Mr. Jackson erhob sich schwerfällig vom Tisch und begann, in die Schränke zu schauen.
Frau Tittlemouse folgte ihm mit einem Geschirrtuch, um seine groĂen, nassen FuĂspuren auf dem Boden der Stube zu wischen.
Als er sich vergewissert hatte, dass kein Honig in den Schränken war, begann er, den Gang hinunterzugehen.
“In der Tat, in der Tat, Sie werden fest bleiben, Mr. Jackson!”
“Tiddly, widdly, widdly, Mrs. Tittlemouse!”
Zuerst zwängte er sich in die Speisekammer.
“Tiddly, widdly, widdly? Kein Honig? Kein Honig, Frau Tittlemouse?”
Drei Krabbeltiere versteckten sich in dem Tellerregal. Zwei von ihnen entkamen, aber den kleinsten erwischte er.
Dann drängte er sich in die Speisekammer. Fräulein Schmetterling kostete von dem Zucker, aber sie flog aus dem Fenster weg.
“Tiddly, widdly, widdly, Frau Tittlemouse; Sie scheinen viel Besuch zu haben!”
“Und das ohne jede Einladung”, sagte Frau Thomasina Tittlemouse.
Sie gingen den sandigen Gang entlang.
“Tiddly widdly-” “Buzz! Wizz! Wizz!”
Er traf Babbitty um eine Ecke, schnappte sie sich und setzte sie wieder ab.
“Ich mag keine Hummeln. Sie haben Ăźberall Borsten”, sagte Mr. Jackson und wischte sich den Mund mit dem Ărmel seines Mantels ab.
“Verschwinde, du bĂśse alte KrĂśte!”, schrie Babbitty Bumble.
“Ich werde mich ablenken!”, schimpfte Frau Tittlemouse.
Sie schloss sich im Nusskeller ein, während Mr. Jackson das Bienennest herausholte. Er schien keine Einwände gegen Stiche zu haben.
Als Frau Tittlemouse es wagte, herauszukommen, waren alle weggegangen.
Aber die Unordnung war etwas Schreckliches: “Ich habe noch nie eine solche Sauerei gesehen – Honigflecken und Moos und Disteln und Spuren von groĂen und kleinen schmutzigen FĂźĂen – Ăźberall in meinem schĂśnen sauberen Haus!”
Sie sammelte das Moos und die Reste des Bienenwachses auf.
Dann ging sie hinaus und holte ein paar Zweige, um die EingangstĂźr teilweise zu verschlieĂen.
“Ich werde sie zu klein fĂźr Mr. Jackson machen!”
Sie holte Schmierseife, Waschlappen und einen neuen Schrubber aus dem Abstellraum. Aber sie war zu mĂźde, um noch etwas zu tun. Zuerst schlief sie auf ihrem Stuhl ein, dann ging sie zu Bett.
“Wird es jemals wieder aufgeräumt sein?”, fragte die arme Frau Tittlemouse.
Am nächsten Morgen stand sie sehr frßh auf und begann einen Frßhjahrsputz, der zwei Wochen dauerte.
Sie fegte, schrubbte und wischte, rieb die MĂśbel mit Bienenwachs ein und polierte ihre kleinen ZinnlĂśffel.
Als alles schÜn aufgeräumt und sauber war, gab sie eine Party fßr fßnf andere kleine Mäuse, ohne Mr. Jackson.
Er roch die Party und kam die Bank hinauf, konnte sich aber nicht an der TĂźr durchquetschen.
Also verteilten sie ihm durch das Fenster Eichelschalen mit Honigtau, und er war nicht im Geringsten beleidigt.
Er saĂ drauĂen in der Sonne und sagte: “Tiddly, widdly, widdly! Auf Ihr Wohl, Frau Tittlemouse!”
